Pleurer Sous la Pluie

La pluie ne tombe pas sur cette ville. 

Elle s'abat comme une punition. 

Dans l'habitacle saturé d'humidité d'une vieille voiture jaune, l'air est lourd de fumée de cigarette et de trahison imminente. Ils sont trois. Et aucun d'entre eux ne porte son véritable nom. 

Tout avait commencé 6 mois plus tôt dans un bar borgne du port de Brunswick. Elias que tout le monde appelait simplement "le chauffeur" n'avait jamais eu d'ambition, seulement des dettes. Il avait rencontré Victor, un colosse au regard vide qui portait des costumes trop larges pour cacher son Holster. Victor était le muscle, l'homme qui n'avait jamais su faire autre chose que prendre ce qui ne lui appartenait pas. 

Puis, il y avait Elena. Qui ne devait jamais faire partie du plan final. Mais Elena possédait la seule chose que l'argent ne pouvait pas acheter: l'accès. Elle travaillait comme assistante pour un consortium d'import-export qui servait de façade à un réseau de blanchiment. C'est elle qui avait fourni le code des chiffres du coffre, les horaires des rondes et, surtout, l'emplacement de la mallette. Ils n'étaient pas des professionnels, juste des gens désespérés cherchant une sortie de secours. Ils avaient convenu d'un partage égal. 

Mais dans le monde du crime, l'égalité est une illusion qui s'évapore dès que le cuir de la mallette touche les doigts. 

Victor, marche avec cette mallette comme si il portait son propre cercueil. Elias est au volant, les mains tremblantes sur le cuir craquelé dudit volant. Elena est là aussi. Silhouette mélancolique sous un réverbère, son long manteau trempé, collant à sa peau. Multiples bracelets au poignet droit, regard inquiet. 

Le vol avait été étrangement calme. Pas de coups de feu, juste le clic métallique du coffre et le silence d'um jour de semaine sans histoire en campagne rustique. Dès qu'ils s'étaient retrouvés dans la voiture, tous trois, le silence était devenue une arme. Malgré la tension. L'adrénaline. Elena surveillait Victor dans le rétroviseur. Victor, lui, ne quittait pas le regarde foncé d'Elena. Il savait qu'elle était la plus intelligente des trois. Ce sont des choses qui se lisent dans les yeux. La manière de les faire bouger. La manière de poser ses regards. La durée de fixation qui inspire l'absolue confiance qu'on a en soi et en ses capacités. Victor savait aussi qu'elle n'avait plus besoin d'un chauffeur ou d'un homme de main une fois la frontière passée. 

La pluie commençait à s'infiltrer partout. Elle noyait les regrets. Alors que la radio diffusait une mélodie mélancolique - la voix haute d'un homme chantant qu'il pleurait sous la pluie pour que personne ne voie ses larmes-le trio s'enfonçait dans la zone industrielle. 

Victor finit par briser le silence "On s'arrête ici". 

Elias rangea la voiture près d'un entrepôt désaffecté. C'est là que tout s'est imprégné dans les mémoires. Des visages marqués par la fatigue et la méfiance, des regards qui cherchent une issue qui n'existe pas. Elena sortit de la voiture sans dire un mot. Ses bottes claquant sur le bitume inondé. Elle n'avait pas peur de la pluie. Elle l'utilisait comme écran de fumée. Le futur serait dissolution des âmes. 

Elias, le chauffeur, fût le premier à craquer. Consumé par la paranoïa, il tenta de démarrer en trombe pour écraser Victoir avec le bolide et s'emparer de la mallette. Mais Victor, prévisible dans sa violence, avait déjà sorti son arme. Deux détonations étouffées par le tonnerre. Elias s'effondra sur son volant sur-le-champs, Le klaxon hurlant une note monotone et lugubre dans la nuit. 

Victor, quand même touché par la voiture, est blessé à l'épaule par un éclat de verre. Récupère la mallette laissée tombée au sol. Il se tourne vers Elena, prêt à l'éliminer, elle aussi. Mais Elena n'était plus là. Elle s'était fondue dans l'obscurité des docks. Victor erra une partie de la nuit, perdant son sang et peu à peu, sa raison. Jusqu'à ce qu'il s'écroule de vertiges sur le sable mouillée de la plage, la mallette menottée à son poignet. 

Il fût retrouvé mort au petit matin, par des pêcheurs matinaux, mort d'hypothermie et d'épuisement. protégeant un trésor qui ne lui servait plus à rien. 

Quand à Elena, elle fût la seule à véritablement s'évaporer. Sous une probable autre identité. On raconte qu'une femme correspondant à son signalement fut vue quelques jours plus tard, à l'aéroport d'Hartfield-Jackson. Sans bagages. Sinon un enveloppe contenant assez de billets pour aller simple en Europe. 

Elle n'avait jamais voulu la mallette entière. Elle savait qu'elle portait malheur. Elle avait simplement pris sa part.

Une liasse de billets cachée sous son manteau. 

Laissant les deux mâles auxquels elle avait appris à ne jamais faire confiance, s'entretuer pour le reste. 

On dit qu'elle vit maintenant dans l'anonymat dans une petite maison du Portugal, isolée. Chaque fois qu'il se met à pleuvoir, elle sort sur son balcon en béton, sans parapluie. Porte son manteau, porte sa mini. Elle laisse couler l'eau sur son visage, se souvenant de cette nuit en Georgie, de la voiture noire et des 2 hommes restés là-bas. 

Elle pleure parfois mais jamais ne le confessera. Pour le reste du monde oculaire, ce ne devait être que des gouttes d'eau venus du ciel. 

Rappelant la pluie passée, un butin, la genèse d'un plan et les ombres d'une plage de la Georgie.    

Misogyne et Désormais Fière Raciste, Memphis

Memphis, royaume d'Elvis, se trouve au Tennessee, l'un des États des États-Unis ayant les lois les plus restrictives en matière d'avortement. 

L'interdiction y est presque totale. 

L'avortement est illégal à tous les stades de la grossesse dans tout l'État, ce qui comprend aussi Memphis. La loi ne prévoit aucune exception dans les cas de viols ou d'inceste. Vous en tombez enceinte ? Bébé obligé. Il n'existe qu'une exception médicale très floue; Une vision étroite pour prévenir la mort de la personne enceinte ou un risque sérieux d'altération irréversible d'une fonction corporelle majeure. Les médecins qui pratiquent une gamétogénèse, en dehors de ces critères s'exposent à la possibilité d'être victimes de poursuites pénales portées contre eux/elles. 

En mars dernier, je ne l'invente pas, je vous le jure, certains législateurs du Tennessee ont essayé de faire passer une loi pour assimiler l'avortement à un homicide. Passible de la peine de mort. Heureusement un tollé à écrasé la croissante bêtise, qui, vous le verrez plus loin, n'a plus de limites au pays de l'Oncle Sam.

Pour obtenir des soins, les habitantes du Tennessee doivent se rendre dans des États voisins où le droit est protégé, comme en Illinois. 

Ces restrictions créent un climat d'hostilité qui pousse certaine Femmes à quitter l'État ou à éviter de s'y installer. L'atteinte fondamentale aux droits et à la sécurité des Femmes étant trop grave.  Cet État ne mérite AUCUNE Femme. D'un point de vue social, les nouveaux (et anciens) médecins choisissent de quitter l'État, créant une fuite des cerveaux de l'État, de peur de poursuites judiciaires, ce qui aussi, dégrade l'accès aux soins, pour toutes les Femmes. Même pour des grossesses désirées, qui exigent toutes des suivis. 

Dans les États voisins, c'est encore le Sud, où les conservateurs y sont toujours plus nombreux. Mais il y a des options autour du Tennessee. 

L'Illinois est l'option la plus fiable, l'avortement y est un droit fondamental. En Virginie, l'avortement est légal jusqu'au 2e trimestre, soit environ 26 semaines. À la 27e, il faut garder le bébé. En Caroline du Nord l'accès y est limité. On a 12 semaines pour se faire une idée. 20 si il s'agit d'un viol ou de l'inceste. Après une première consultation, on peut vous exiger un délai désormais de 72 heures. Une hérésie. 

On peut se commander, par Telemedecine, des pilules abortives par courrier. Commandés en ligne dans des États "boucliers" (comme le Massachusetts ou New York). Des États protégés par leurs propres lois locales pour envoyer sans souci légaux, des médicaments par la poste. Des organisations contournent aussi tout ça en finançant pour celles et ceux qui ne peuvent pas se payer des voyages à l'extérieur. Les pauvres poussent vite sous l'ère Trump.

Donc cet État misogyne, dangereusement pieux, est devenu, depuis jeudi, aussi très raciste.

63% de l'État est composé de population à la peau noire. Depuis décembre 2024, on a établi clairement que la police discrimine largement la population noire en intervenant parmi eux quelques 80% plus souvent que sur quelconque couleurs de peau de l'État. Et 9 fois sur 10, pour rien. Les fouilles inutiles, les contrôles et pertes de temps, et l'escalade vers la violence excessive, souvent à partir de rien, sinon un doute parce qu'on a la peau noire, est presqu'à 100% contre la population à la peau noire. 

Dans le secteur de Memphis, un district, un seul, est historiquement démocratique. Et très majoritairement peuplé de gens noire de peau. Les abrutis au pouvoir, comme les escrocs que leur syndicat du crime leur commande, ont voté jeudi pour redécouper les circonscriptions électorales et ainsi diviser autrement le quartier noir, le fusionnant avec d'autres quartiers beaucoup plus blancs et suprémacistes conservateur. L'objectif étant clairement de diluer le vote démocrate des noirs. 

On est déjà extraordinairement discriminatoire en ce qui concerne, l'emploi, le logement et les essais polluants dans des quartiers principalement noirs. On a voté 9-0 pour redessiner la carte à l'avantage conservatrice. Memphis est maintenant découpé en trois secteurs. Chaque partie de la ville est désormais rattachée à des vastes zones rurales conservatrices, ce qui dilue totalement le poids politique des électeurs/électrices à la peau noire de Memphis. 

C'est Jim Crow, 2.0. Un autre recul d'importance majeure de la part des attardés au pouvoir. 

Racisme 100% décomplexé. 

Si j'étais Étatsunien, de Memphis, je montrais ma propre armée de soldats à la peau noire. 

Je vous ai écrit tout ça, en écoutant la formidable idole d'Elvis, Sister Rosetta Tharpe. marraine du rock'n roll, pionnière virtuose la guitare électrique, qui a marié gospel et Rythm' n blues à merveille pour nos oreilles.     

Hantavirus

Jeudi, l'Organisation Mondiale de la Santé a tenu une conférence de presse sur l'Hantavirus et son émergence récente, à bord du bateau de croisière MC Hondicus. 

C'est le plus compréhensif détail qui nous as été donné depuis ce début de panique de pandémie-réanticipée. Le portrait est assez claire, les antivaxx, aller lire ailleurs, et bien que la mal soit sérieux, le message international reste prudence, coordination et risque faible de contamination. 

Les chiffres sont les suivants:

8 cas d'hantavirus de connus. 5 100% confirmés de laboratoires, les 3 autres ont tous les symptômes des 5 premiers. On attend des confirmations de leurs statuts. Il y a 3 morts. Un couple d'Allemands, et une femme allemande. Le bateau est d'origine allemande. Le virus peut être incubé (donc dormant en vous) pendant 45 jours avant de se déclarer davantage. Les chiffres ont donc probablement déjà bougé depuis jeudi. Un des Allemands, celui du couple, avait 69 ans. On ne sait pas encore l'âge des autres. Un Britannique, déporté du bateau en Afrique du Sud, aux soins intensifs car son cas était jugé sérieux, va mieux. Deux patients, déportés au Pays Bas, sont aussi stables. Un nouveau cas, toujours issu du bateau, à Zurich, en Suisse, aurait été déclaré. Le patient se livrant lui=même à l'hôpital pour y être observé/ttraité. Genève confirme travailler attentivement sur le dossier. 

Le MC Hondicus est en direction des île Canaris, de l'Espagne, après que le Premier Ministre espagnol Pedro Sanchez, eût accepté son arrivée. Après avoir discuté avec l'OMS. Tous les passagers de la croisière ont ordre de rester dans leurs cabines. Les cabines sont désinfectées. Un expert de l'OMS est sur le bateau et coordonne tout ça. Deux spécialistes de maladies infectieuses allemands sont aussi à bord, avec lui. Des gens du Centre de Contrôle et de la Prévention des Maladies sont aussi sur le bateau de croisière. Tous les passagers sont consultés. Testés. On recueille toutes les données possibles de la part de tous. On analyse aussi le débarquement qui aura lieu demain. À Tenerife, en Espagne. 

La source du virus est devenue plus claire. Les deux premiers cas sont le couple Allemands, qui étaient d'un voyage d'observations d'oiseaux qui leur a fait visiter l'Argentine, le Chili et l'Uruguay. Tout juste avant de faire la croisière. Visitant des lieux et des sites confirmés comme étant des foyers importants de contamination de virus. Les réservoirs de rongeurs y sont nombreux dans les Andes. L'hypothèse veut que lors de l'embarquement, en Amérique du Sud, ils étaient déjà contaminés. 

L'OMS coordonne avec les autorités d'Argentine afin de connaître les allés et venues du couple défunt. l'Argentine est rompue à ce type de recherches pour trouver l'origine des virus, les Andes en fourmillent. Leur collaboration est fort utile. Ils ont déjà envoyés plus de 2500 kits de dépistages de virus aux laboratoires, afin d'obtenir de rapides résultats. Dans 5 pays différents. Solidarité sanitaire internationale en plein déploiement. 

Les hantavirus se propagent de rongeurs, à humain, jamais de humain à humain. Il ne s'agit pas d'un virus qui traine dans les airs et cherche preneurs. Mais les virus des Andes font exception à la règle. Ils peuvent se propager de personnes qui se touchent, et même atteindre ceux et celles qui soignent, si ils sont trop palpables. Mais il exige quand même qu'on se touche longtemps pour se le propager. La femme allemande qui est décédée était hôtesse de l'air. (je sais on dit maintenant agente de bord). Elle aurait assisté quelqu'un de malade longuement dans l'avions, touchant cette personne, longuement. Un membre du couple ? On cherche encore à démystifier. 

Il ne s'agit pas de la même urgence que le COVID ou l'influenza.

La source serait ce couple Allemand, ce qui fera probablement dire aux racisme décomplexé des États-Unis que ce virus est Allemand, et se serait propagé à celui qui les as traité, sur le bateau. Un médecin qui leur donnait de l'aide médicale à bord. La période d'incubation est traite puisqu'elle peut durer jusqu'à  plus de 6 semaines avant de se déclarer chez quelqu'un. Voilà pourquoi on suggère de ne pas se toucher longtemps, c'est tout. Et non de continuellement se confiner. 

12 Pays, dont les passages sont issus, ont été contacté, le Canada, le Danemark, l'Allemagne, les Pays-Bas, la Nouvelle-Zélande, l'île de Saint-Christophe de Nievès dans les Caraîbes, Singapour, la Suède, la Suisse, la Turquie, le Royaume-Uni et les imbéciles États-Unis. 

Qui pourraient tout faire foirer. Ou faire fleurir le virus. Parce que leur Ministre de la Santé est le plus idiot des idiots. Les États-Unis se sont d'ailleurs retirés de l'OMS, l'OMS devrait les laisser tomber, Mais ils sont trop responsables. Et il en va de la santé du monde entier. Ce dont se moque les États-Unis.

Ne se doutant pas que le monde entier, se moque d'eux, tous les jours. 

L'hantavirus n'appelle pas à la panique. 

Pas encore.

Mais à la prudence.  

La présentation de tout ça est disponible sur le web.

Ce que les États-Unis censureront. 

Jim, Pam & Jean

L'histoire du triangle amoureux Jim Morrison, Pamela Coursons et Jean De Breteuil est une fresque tragique mêlant rock 'n roll, aristocratie dévoyée et addiction fatale aux drogues.

Ce trio incarne à lui seul l'aspect le plus sombre et destructeur de la contre-culture des années 1960.

Tout commence au club de nuit London Fog, en 1965, sur le Sunset Strip. Jim Morisson, chanteur charismatique de la formation The Doors y fait la rencontre l'étudiante en Arts Pamela Coursons. Il a 22 ans, elle en a 19. Comme Jim, elle a la chevelure flamboyante. Pour lui, Pam est sa compagne cosmique. Ils ne seront pas un couple avant mars 1966. Se courtisent beaucoup entre les deux. Leur relation est fusionnelle, mais profondément instable. Rythmée par des infidélités réciproques, des disputes violentes et une consommation excessive d'alcool et de drogues. Jim, le hachish et la marijuana, Pam toutes les drogues, même les dures. Surtout l'héroïne. Que Jim méprise. C'est ce qui aliment souvent leurs querelles. Malgré le chaos, ils reviennent systématiquement l'un vers l'autre. 

Le triangle se forme avec l'arrivée de Jean de Breteuil, jeune comte Français qui n'a que 19 ans, lui aussi, quand il fait leur rencontre. Eux qui ont alors, respectivement 23 et 26 ans. Il n'aura jamais leur âge. Il écoule des stupéfiants dans l'industrie musicale de la Côte Ouest des États-Unis.. Issu d'une lignée prestigieuse bourgoeise, il est riche à s'en acheter le ciel. Confort rassurant de l'avoir autour. Il paie tout. Playboy, il en devient arrogant. Et manipulateur. Il est le "dealer des stars". Et en 1969, The Doors est au sommet du monde musical, aux États-Unis. Surtout Jim, "le beau poète Américain". Jean, beau gosse lui aussi, est encore plus beau quand on sait qu'il a les poches creuses. De Breteuil charme aussi Pamela.  Dont l'amoureux et souvent en tournée, suivies de sorties et de soirées où à peu près rien n'est contrôlé, à l'autel de la débauche. 

De Breteuil offre un accès illimité à Pamela Coursons, à l'héroïne dont elle est friande. Jim n'aime viscéralement pas l'héroïne, alors c'est encore plus facile pour lui de mépriser De Breteuil qui lui en facilite l'accès. Il déteste ouvertement le comte qui la fait tomber dans la dépendance absolue. On dit que découvrant Pam & Jean se droguant dans un garde-robe, Jim aurait essayé d'y mettre le feu. De rage. 

En mars 1971, Jim & Pam se déniche un appartement à Paris, afin de tenter de se faire une nouvelle vie amoureuse loin du fla-fla de la Californie. Mais dans le pays d'origine de Jean De Breteuil. On essaie de se tenir loin des excès de Los Angeles, mais De Breteuil est tout près. "dans sa famille". Laquelle ? 

Il fréquente toujours les artistes. Peu lui était interdit, maintenant à 21 ans, il ne s'empêche d'absolument rien. Il vient souvent voir Pam, à l'appartement du 17 de la rue Beautreillis, dans le 4e arrondissement. Il continue d'approvisionner Pam en héroïne de "haute qualité". 

Le 3 juillet 1971, Jim Morrison est retrouvé mort dans sa baignoire. D'un arrêt cardiaque. On parle d'une crise cardiaque, à 27 ans, mais tout pointe vers une dose accidentelle d'héroïne, qu'il aurait consommé, par erreur, ou de force, et qui lui aurait fait sauter la patate. Ça aurait été l'héroïne de de Breteuil. Un médecin dont l'identité restera floue à vie car personne n'arrive à déchiffrer sa signature et personne ne s'est annoncé médecin légiste de ce soir-là, conclut à un arrêt cardiaque lié à un style de vie trop intense, à l'alcool et à une obésité croissante chez Morrison.  Le certificat de décès est illisible. L'autopsie n'a pas été faite parce que le médecin a jugé qu'il n'y avait pas eu crime et très vite, le corps est envoyé rapidement au cimetière du Père Lachaise. 

Jean De Breteuil, se sauve dès le soir de la mort de Jim, avec Marianne Faithfull, au Maroc. Marianne confirmera que Jean avait fourni la dose fatale à Jim. De la China White, trop pure, destinées à Pam. Sam Bernett, directeur du Club parisien Rock'n Roll Circus, dira que Jim est passé très éméché à son bar, pour y prendre de l'héroïne destinée à Pam. Qu'il serait allé se réfugier aux toilettes avec ça. Sans jamais en resortir. On a défoncé la porte pour le découvrir inanimé. On a paniqué et ne voulant pas faire de publicité négative au Club, on l'aurait transporté chez lui dans un bain chaud. Probablement déjà mort. Mais comment ? Du coeur, très certainement. 

Thalita Getty, icône de la mode, actrice et égérie du style boho-chic, tout en épouse du milliardaire John Paul Getty Jr, décède aussi d'une surdose à Rome 11 jours après Jim. Elle était également cliente et amante de Breteuil. Miss Mercy, de l'entourage de Frank Zappa, se dira utilisée pour tester son héroïne pure afin de voir si elle convient pour Janis Joplin. Elle a failli en mourir, mais c'est Breteuil qui la sauve en lui injectant de la cocaïne afin de la faire retentir dans le monde des vivants, une méthode qui aurait pu avoir l'effet contraire. Et qui a eu l'effet contraire, avec Janis Joplin. 

Gram Parsons a aussi consommé du même lot que Miss Mercy, Il a aussi passé près de mourir, la consommant. Mourant d'une overdose deux ans plus tard.

De Breteuil fournit Keith Richards qui enregistre avec son band à la Villa Nellcote qu'il loue sur la côte d'Azur. 

De Breteuil, à 22 ans, meurt aussi d'une overdose d'héroïne, à Tanger, au Maroc. Il sera inhumé dans la commune où se trouve le château familial des Breteuil.

Pamela les suit dans la mort, amants maudits, en 1974, décédant aussi, d'une surdose d'héroïne. 

Attendant ses 27 ans, pour rejoindre comme Jim, Brian Jones, Janis, Jimi Hendrix, Robert Johnson, et plus tard, Kurt Cobain et Amy Winehouse.

Pamela aurait eu cette année, aurait eu 80 ans.

La relation Jim & Pam, avait en mars, 60 ans.    

Mitrice et l'Injustice (?)

La vie n'est pas juste. 

Il faut se l'avouer jeune. 

Mais la justice devrait toujours gagner. 

Ce n'est pas toujours le cas.

Mitrice Richardson, diplômée en psychologie de 24 ans à l'avenir prometteur, soupe seule au restaurant Geoffrey's, à Malibu. On est le 16 septembre 2009. 

Rapidement, son comportement devient erratique, elle parle entre autre de venger la mort de Micheal Jackson, ce qui n'est pas complètement erratique, de le penser du moins, plusieurs pensent qu'il en savait trop dans les dossiers Epstein, et aurait été précipité vers la mort. Jackson est décédé le 25 juin de cette année-là. Elle prétend toutefois avoir du sang royal, ce qui n'est pas le cas du tout. Elle a bu à table et est incapable de payer sa facture de restaurant de 89$. Le personnel s'en trouve un peu choqué et est forcé d'appeler le département du shérif du comté de Los Angeles (Le LASD). 

Malgré des signes de vulnérabilité psychique, elle est arrêtée pour vol et on trouve une faible quantité de marijuana sur elle. Elle est aussi accusée de possession de drogues illégale pour des fins récréatives. Car oui, si vous êtes malade et que ça vous est prescrit, depuis 1996, la marijuana, en Californie est légale. Pas autrement. Mitrice n'est pas considérée malade. 

Du moins pas encore. Peut-être bipolaire non diagnostiquée. 

Elle est amenée au poste de police de Malibu/Lost Hills à Calabasas. Sa mère, Latice Sutton, appelle la station, inquiète, et propose de venir la chercher. Les officiers lui disent qu'il est tard en soirée (il est 22h00), qu'elle sera gardée jusqu'au matin, qu'elle peut rester couchée. 

Pourtant, à précisément 0h28, Mitrice est libérée, seule, en pleine nuit. Elle est sans téléphone, encore rare comme accessoire personnel, sans sac à main, sans voiture car il a été mis en fourrière lors de l'arrestation. Elle est dans une zone isolée et escarpée. C'est la dernière fois qu'elle est vue en vie. Dans la cour d'un lecteur de nouvelles de l'endroit, qui lui demande au petit matin si tout va bien, quand il la voit errer dans son jardin, sur son terrain.  Elle lui dit simplement "que tout va bien, je ne cherche qu'à me reposer un peu". Avant de repartir vers nulle part en particulier.

On aura plus de ses nouvelles trop longtemps.

Pendant 11 mois, sa famille et ses amis, mènent des recherches acharnées pour la retrouver. Le 9 août 2010, des gardes forestiers découvrent des restes squelettiques et partiellement momifiés dans le dark Canyon, une zone sauvage  à environ 10 kilomètres du poste de police.

La découverte est entachée dès la départ d'irrégularité flagrantes. On contamine vite les preuves. Contre l'avis formel du médecin légiste, les policiers déplacent le corps avant qu'une analyse de la scène de crime ne soit effectuée. Détruisant du même coup potentiellement des indices cruciaux. Mitrice a été trouvée nue, ses vêtements éparpillés à plusieurs endroits à une centaine de mètres de son cadavre, alors qu'aucune trace animale n'était visible sur ses vêtements déboutonnés. Convenablement, les images vidéos de Mitrice quittant le poste de police, n'existent plus. Mais on les "retrouvera" des mois plus tard, dans le tiroir d'un capitaine de police. Qui enquêtait sur le dossier. 

L'autopsie n'a conclu rien d'absolu. On ne peut pas déterminer la cause de la mort. Elle sera classée comme indéterminée. La police soutient qu'il s'agit d'une mort accidentelle due à une crise psychotique ou à une hypothermie. Elle a passé l'hiver 2009-2010, là. Mais la famille ne croit rien de tout ça. Elle voit bien que la police tente de vite régler la chose, et son ancienne amoureuse confirme qu'elle ne souffrait pas de maladie mentale. Ce que la police leur raconte est ponctué d'incohérences. Et le traitement de ce qui restait de son corps a été grossier. Et expéditif. 

L'affaire force une réforme des politiques de libération des postes de police pour les personnes jugées vulnérables. 15 ans après la découverte du corps, rien n'a progressé. Elle a été trouvée près de Monte Nido. Une zone assez isolée. 

Mais Monte Nido, c'est aussi la zone où habite Rick Wayne Forsberg. Comme il a un passé de violence envers les femmes et de toxicomanie, il a été interrogé en 2012. Mais a passé avec succès deux tests de polygraphe qui l'ont vite disculpé. La propriété de Forsberg se trouve à une distance très courte du canyon où les restes ont été découverts, 11 mois plus tard. De plus, Forsberg aurait confessé à un ami avoir fait faire un bout de chemin à Mitrice sur sa moto, autour de sa disparition. Sinon, le soir même. Ce devrait être suffisant pour le cuisiner un peu plus mais on ne le fera pas. 

Forsberg se blesse si gravement à la tête qu'il en meurt, à 64 ans, en décembre 2019. C'est justement après sa mort qu'on trouvera sa cabane dans le bois, encore plus près de l'endroit où on a trouvé les restes de Mitrice, une cabane contentant une collection de sous-vêtements féminins, dont peut-être les sous-vêtements de Mitrice, personne ne pouvait le confirmer, ses sous-vêtements ont aussi disparus des lieux de la découverte de son cadavre. 

Des voix se sont élevés pour dire que sa mort servait tout à fait bien la police qui, avait fermé l'enquête 3 ans avant, "fautes de preuves"...

Alors qu'elles semblaient pourtant toutes peu à peu naitre. Les incohérences sont nombreuses. 

Au restaurant, on dit que son état mental inquiétait. Mais la police ne note rien de la sorte, ce soir-là. Une fouille de son véhicule dévoile beaucoup de flacons de médicaments de toutes sortes. On a d'abord nié que Mitrice eût appelé qui que ce soit du poste de police, avant qu'on ne découvre la signature de celle qui avait nié, lui accordant un appel à sa mère. Mensonge. Pourquoi ? On a si contaminé la scène du crime et le cadavre, à peu près rien n'a pu être utilisé de révélateur. Sinon de négligence. 

Volontaire ?

La police est si opaque dans le dossier, on pense qu'un des leurs aurait proposé de la raccompagner, pour ensuite, peut-être en abuser fatalement. Elle était très près de plantation illégales de marijuana, est elle tombée, sans son errance sur des gens qui ne voulaient pas la voir là ? Qui ne voulaient qu'elle voit, ce qu'elle voyait ? 

Mitrice, homosexuelle, travaillait de jour en logistique et pour payer ses études, dansait le soir au club The Ivy, comme danseuse, dans les soirées à go-go de la communauté LGBTQ+. Est-ce que la police y trainait comme client ? Ses anciens collègues disait de Mitrice que son comportement avait beaucoup changé avant sa disparition, que ses propos sur les réseaux sociaux devenaient incohérents, et qu'elle était prompte à la panique et semblait particulièrement nerveuse. 

Il y a toujours eu de très nombreuses pistes d'explorations qui ont toujours semblé noyées par négligence. Ou par besoin de dissimulation.    

C'est une certaine femme, qui aurait dû être présidente des États-Unis, du nom de Kamala Harris qui relance le dossier.

Qui sera aussi noyé, l'année de l'arrivée du pedoprésident au pouvoir, en 2016, il y a 10 ans. 

Un autre protecteur de prédateurs.     

La Marchandisation de l'Existence

La crise du logement est une horreur. 

Ce qui est lâche, impropre, raciste et faux est de blâmer cette crise sur les immigrants.

 Le prix des logements n'est pas abominablement élevé parce que des immigrants voudraient un toit au dessus de leurs têtes au Québec, au Canada, se loger est devenu un luxe et extraordinairement dispendieux en raison du capitalisme.

Se loger est cher parce que nous avons pris un droit humain fondamental et l'avons transformé en commode marchandise parasite qui gangrène les plus vulnérables et créé un écosystème auto-entretenu de richesse obscène pour quelques France-Élaine Duranceau parasites au prix de la santé mentale d'un peu tout le monde, notoirement, de la jeunesse qui ne demande qu'à déployer ses ailes. Cette triste situation mobilière n'est pas unique au Québec, pas même au Canada, mais partout dans le monde. Quand elle occupait le poste de ministre du logement, France-Élaine Duranceau, c'était absolument le loup dans le bergerie. C'était complètement la Ministre des propriétaires. Ancienne agente immobilière amatrice de flips. 

Blâmer l'immigrant pour la hausse des loyers est une manoeuvre de diversion vieille comme le monde. C'est la stratégie du "diviser pour régner" Je ne vous apprends rien là-dessus. On pointe du doigt celui qui arrive avec sa valise pour éviter de regarder celui ou celle qui encaisse le chèque. La réalité est que le marché immobilier actuel ne cherche pas à loger des gens, il cherche à engraisser des portefeuilles d'actions. Nous avons laissé des fonds d'investissements massifs (des fiducies de placements immobiliers) racheter des quartiers entiers. Pour ces entités sans visage, un appartement n'est pas un foyer, c'est un colonne de chiffres dans un tableau Excel qu'il faut optimiser. Si le loyer n'augmente pas de 10% par année, c'est considéré comme un échec financier. 

Cette dynamique créé une rareté artificielle. On nous parle de l'offre et de la demande comme si il s'agissait d'une loi de la nature immuable. Alors que c'est une construction politique. En privilégiant la construction de condos de luxe inaccessibles plutôt que des logements sociaux ou coopératifs, l'État démissionne de sa fonction protectrice comme les États-Unis ont démissionné d'être élu POUR le peuple. On a jeté les clés de la ville aux promoteurs, en espérant que leur cupidité finirait, par un miracle de ruissellement, par loger des infirmières, des enseignant(e)s et des étudiant(e)s. Le résultat est sous nos yeux. Les centres-villes sont devenus des parcs d'attractions pour riches et des banlieues s'étirent jusqu'à l'épuisement des terres agricoles. 

Dans ce système, le/la locataire n'est plus citoyen(ne). Il est obstacle au rendement. Ou saucisse à bouchers. La multiplication des évictions forcées, pour rénovations "majeures", souvent appelées à juste titre "rénovictions", sont la manifestation la plus brutale du capitalisme urbain. On expulse des jeunes et des ainés, des vulnérables, et on force le déracinement. Hochelago-Maisonneuve s'est beaucoup gentrifié à coups de trois murs repeints, nouveaux comptoirs, et nouveaux luminaires. 

C'est une violence sociale qui se drape dans la légalité. Quand la sorcière suggère aux locataires de devenir propriétaires pour régler leurs problèmes, c'est l'étalage d'un mépris déconnecté absolu. Elle confirme, comme aux États-Unis en ce moment, que le pouvoir en place occulte systématiquement le bon jugement. Et le droit au logement. On traite le toit comme une action en bourse. On spécule sur la misère humaine et ceux et celles qui n'ont pas les moyens de jouer au casino immobilier.

Alors tant que vous avez cette face de prédatrice derrière n'importe quel(le) chef(fe) de parti.

Ne vous inquiétez pas de milliers de votes. 

Ne venez même pas cogner aux portes. 

Elle est fragile et on l'aime comme ça. Vintage. Sans rénovictions. C'est une génération complète à qui on bloque l'accès au logement en ce moment au Québec. Et la propriété ? Aussi bien ne pas trop vite y rêver.     

"Je ne te Crois Pas....T'es un Menteur"

En octobre 1998, la maison de disque Columbia/Legacy a officiellement rendu disponible sur double disque un concert mythique de Bob Dylan et des Hawks, qui deviendraient, The Band, appelé (de manière erronée) The Bootleg Series Vol.4: Bob Dylan Live 1966, The Royal Albert Hall Concert. 

Non. Never was. Le Royal Albert Hall Concert était le dernier, 10 jours après ce concert enregistré par toute sorte de gens, de la foule, ou à la régie, sur place au Free Trade Hall de Manchester. Mais les enregistrements étant mal étiquetés trop longtemps, on a baptisé l'album ainsi. Les connaisseurs savent que Dylan lui-même, n'en est pas à une fraude près.

L'un des moments les plus électriques et les plus mythiques, très certainement dans le top 5 des chahuts entre public et artiste sur scène les plus célèbres de l'histoire de la musique, survenait dans une tournée hostile, qui verrait Levon Helm, de The Band, l'unique Étatsunien des Hawks, temporairement la quitter et être remplacé par Mickey Jones, à la batterie. 

Dylan n'est pas en tournée, il est en guerre. Et après quelques 36 mois parfaitement fous pour lui, et hyperproductifs, il est mentalement épuisé. Il est en pleine mutation fulgurante, porté par une créativité incandescente, et lancera en juin son meilleur album selon moi, l'album double Blonde on Blonde Qu'il joue en partie sur scène, déjà. D'un côté l'artiste amer de voir le public vouloir quelque chose et lui, vouloir livrer autre chose, de l'autre, un public parfaitement coincé de puristes folk qui se sent trahi par le passage de l'acoustique à l'électricité. Leur prophète est un traitre à leurs yeux, mais surtout, à leurs chastes oreilles. 

Dylan est formel. Et il a raison selon moi. Un(e) artiste ne donne pas au public ce dont il a envie. Un artiste proposes des choses qui l'habitent. 

Ce n'est pas comme ils ne sont pas au courant, déjà. Avec ses deux albums précédents, Bringing It All Back Home et Highway 61 Revisited, Dylan est passé à l'électrique. Mais c'est sur scène que la fracture devient une plaie ouverte. La tournée mondiale d'alors  les fait jouer en Australie et en Europe et se termine au Royaume-Uni. Les spectacles suivent un rituel immuable et brutal. 

Chaque concert est divisé en 2 parties. La première est acoustique: Dylan, seul avec sa guitare et son harmonica, interprète ses merveilles comme Visions of Johanna ou Desolation Row. Le public est recueilli, admiratif. Puis, après l'entracte, le choc. Dylan revient, entouré des Hawks-futurs-The-Band, Robbie Robertson, Rick Danko, Garth Hudson, Richard Manuel et le batteur, futur acteur aussi, Mickey Jones. Tous canadien sauf Jones. Les amplis Fender sont poussés au maximum, le son est strident, chaotique, d'une intensité sonore encore jamais entendue à l'époque. C'est surtout ça qu'on critiquera, moins que le passage à l'électrique. Sauf pour Keith Butler dans la foule. Mais nous reviendrons à lui plus loin.

Pour une grande partie de ses fans d'alors, ce volume sonore est une insulte. On accuse Dylan d'être devenue un pantin commercial. D'avoir vendu son âme au rock'n roll américain au détriment du message social des leaders folk. Dans chaque ville, le scénario  se répète. Depuis 1965. C'est pour ça que Levon Helm quitte la tournée. On les hue, on les siffle, on quitte avant la fin et à l'entracte, quand on comprend le rituel de la tournée. Mickey Jones ne trouvera pas plus facile et en souffrira dans son estime. 

Dylan, loin de reculer, répond par le mépris et l'arrogance. Plus le public siffle, plus il joue fort. Il semble se nourrir de cette hostilité. Entre les morceaux, il marmonne des propos ironiques et insiste sur des phrases comme And There's no one to meet and the ancient empty street's too dead for dreaming ou Something is happenning and you don't know what it is, lignes chantées comme autant de flèches empoisonnées au public. L'air hagard derrière ses lunettes de soleil, qu'il laissera tomber, le frêle corps dégingandé sous l'effet de la fatigue et des substances, c'est un homme au bord du gouffre, mais au sommet de son art. 

Le point de rupture se produit au Free Trade Hall de Manchester. La tension est palpable dès les première notes électriques. Le groupe le sent très bien sur scène. Il vient de terminer une version apocalyptique de Ballad of a Thin Man. Après les applaudissements forcés, le silence s'installe trop vite et devient pesant quand il prend son temps pour s'accorder. Et surement, pour les faire chier. 

C'est à ce moment qu'un cri déchire le silence et du balcon on entend celui qui sera, avec le temps identifié comme étant Keith Butler, disant clairement "Judas!". L'insulte est lourde de sens. Elle accuse Dylan de trahison suprême. La réaction de Bob est assez spontanée et glaciale. Il s'approche du micro et dit vers celui qui a crié, sans le distinguer, "I don't believe you....you're a liar!". Puis, se tournant vers son band, il hurle un ordre devenu mythique : "Play it fucking Loud!". Ce qui suivra est probablement la version la plus féroce de l'hymne Like a Rolling Stone jamais capturée sur film ou sur bobine de son. 

Le groupe explose littéralement. La batterie de Jones est lourde et coups de canon. L'orgue de Garth Hudson tourbillonne. Dylan crache les paroles avec une hargne et une conviction renouvelées. Ce n'est plus une chanson, c'est une vengeance. 

À ce moment précis, Dylan redéfinit ce qu'est un concert de rock. Ce n'est plus une communion polie entre un artiste et son public. Mais ça peut être une confrontation brute. Il brise l'image du chanteur folk docile qu'il n'a jamais voulu incarner. Il devient icône rock insaisissable, frondeur et rebelle. 

L'héritage de cette déflagration scénique survient quelques semaines passées la fin de la tournée quand un prétendu accident de moto, fait de Bob Dylan, une victime plutôt consentante, car il venait de se chicaner avec son gérant qui l'envoyait encore en tournée plusieurs mois, ce dont il n'avait pas envie. Il feindra plus grave que prévu ce qui fera dérouter les plans de tournées quand Blonde on Blonde est lancé en juin. Mais qui, avec le mythe, vendra aussi beaucoup. 

Quand même. 

Et reste un extraordinaire album double dont je ne saute absolument aucun morceau.

Ce moment "Judas!" est devenu le symbole de l'intégrité artistique face aux attentes du public, ce mois-ci, il y a déjà 60 ans.