Soir D'École

Elle s'est rendue à son appartement.

Convaincue de sa décision. 

Il lui a dit en la voyant.

"Tu viens confirmer notre séparation?"

Elle a nié et s'est construite un gratte-ciel de procrastination.

Du 25ème étage, elle s'est penchée sur la balcon.

Sa réplique

N'avait rien d'épique.

Elle se sentait actrice.

Lisant ses lignes directrices.

Disant, au bout d'un long moment.

C'est peut-être adieu qu'il faut se dire finalement. 

Loin en bas, le toit des voitures noires. 

Presque des jouets d'enfants. 

Ça se passait trop vite, ce soir.

Tout était loin, rien n'était lent. 

Elle dit "Tu es miracle mais ce n'est pas tout,

tu es aussi un verre de fort, et je garde parole.

tu es soir de fête je suis soir d'école. "

Je cherche la clé de la porte.

Mais tu es la lumière du porche.

Et tu ne sauras jamais, chérie.

Combien je t'aime.

Tu es probablement d'avis

Que c'est une excuse kétaine.

Mais je tiens mon bout.

Face à cet amour qui nous as précédé.

Et le fait que je t'aime plus que tout.

N'est que l'une de mes vérités.

Que dire de cette mère?

Dont la maison est en feu.

Deux de ses enfants sont à l'étage et pleurent.

Elle ne peut pas, seule, en sauver deux.

Elle étouffe dans la fumée

de l'impossible choix à faire au haut des escaliers.

Son coeur entier est en train de fondre. 

Impensable monde.

Hantée par les voix

de tant de désirs refoulés.

Elle se soumet à ses choix.

Elle voudrait se faire pardonner.

Mais elle court et se met dans de beaux draps.

Allumant les feux, ici et là. 

Quelle genre d'échelle?

Détermine le beau, la belle?

Le sens de la gravité du devoir. 

La vitesse du bonheur

Quelle genre de mesure existe-il, encore?

Pour quantifier l'allégresse dans un même coeur.

Quelle genre d'équation

pourrais-je retravailler?

Et tu ne sauras jamais, chérie.

Combien je t'aime.

Tu es probablement d'avis

Que c'est une excuse kétaine.

Mais je tiens mon bout.

Face à cet amour qui nous as précédé.

Et le fait que je t'aime plus que tout.

N'est que l'une de mes vérités.

Donc, je retourne à la maison.

Plaire à ceux qui me plaisent tant.

Mon deuil n'attirera aucune sympathie.

C'est prix de la rançon.

Pour ce privilège de maitrise du temps.

Croire en quelque chose c'est ce qui nous nourrit.