Le Prêtre (Comme Ils L' appellent)

 (Adapté librement de William S.Burroughs & Kurt Cobain)

"Luttez contre la tuberculose, les amis". Veille de Noël, un vieux junkie vend des écussons de Noël sur la rue North Park. Le prêtre qu'ils l'appellent. "Luttez contre la tuberculose, les amis". 

Les gens circulaient vivement déployant de grises silhouettes sur un mur distant. Il se faisait tard et l'argent n'y était pas. Il s'est faufilé dans la rue de côté et le vent du lac l'a griffé comme l'aurait fait un couteau. Un taxi s'est arrêté devant, sous un lampadaire. Un jeune homme en est sorti avec une valise. Jeune étudiant dans un costume de parfait étudiant. Visage familier a pensé le prêtre. L'observant du portique. "ça me rappelle quelque chose d'il y a longtemps". Le jeune homme là, avec son veston déboutonné qui fouillait dans ses poches pour payer la randonnée. Le taxi a quitté en tournant le coin de rue. Le jeune homme est entré dans l'édifice. "Hmmm, oui, peut-être". La valise a été déposée au sol, dans le portique. Le garçon était soudainement nulle part. Feignant d'entrer dans le building, quittant les lieux. La valise est là, seule. Faudrait faire vite. le prêtre a pris la valise et a déguerpi jusqu'au coin de rue à son tour, avec celle-ci. S'y est rendu en regardant la valise qu'il avait en main. Ça ne ressemblait aucunement au type de valise qu'un jeune homme comme lui aurait en sa possession. Le prêtre n'arrivait pas à mettre le doigt sur ce qui rendait cette valise si ancienne. Vieille, sale, de cuir de mauvaise qualité, lourde. Aussi bien voir ce qui se trouve à l'intérieur. 

Il se rendit jusqu'à Lincoln Park. Trouva un endroit pour y ouvrir la valise. Deux jambes humaines sectionnées qui auraient appartenues à un jeune homme. La peau foncée. Des jambes poilues. Brillantes. Qui étincelaient dans la faible lumière de la rue. Les jambes avaient été forcées pour entrer dans la valise. Le prêtre avait dû utiliser ses genoux sur le dos de la valise pour les extraire de là. "Des jambes!". Ça amènerait peut-être un peu d'argent pour se faire un fix. 

L'acheteur a reniflé avec méfiance. 

"Ça sent un peu drôle..." 

"C'est simplement du cuir du Mexique"

"Aucun clown ne les as soigné en tout cas!"

L'acheteur a regardé la valise avec une froide défaveur. "Je suis même pas certain qu'il l'a tué. Peu importe ce que c'est. Trois est le mieux que je peux faire et ça me fait mal. Mais puisque c'est Noël, et que tu es le prêtre..." Il a glissé 3 billets dans les mains sales du prêtre sous la table de son bureau. Le prêtre a plongé son regard lent et fondu dans les ombres des rues. Miteux et furtif. Trois billets ne lui achetait même pas un sac. Il lui fallait rien de moins qu'un 5. "Hey on se souvient du vieux Addie Croaker qui nous disait de ne jamais revenir à moins d'y payer les 300 balles que je lui devais ? Ouin et alors comment je me refais ? C'est un fruit que tu me livres, tu t'emportes pour 300 bêtes balles ?" lui dit le doc. Le docteur n'était pas ravi de le voir. "Maintenant je te demandes: Que veux tu de plus? ". Le prêtre a ramené les 300 balles sur la table. Le docteur les as repris, les as remis dans ses poches, s'est mis à parler fort.

"C'est pas si facile pour moi ! Les gens voient et parlent. Je pourrais perdre ma licence!" Le prêtre ne réagit pas. Assis devant lui. Les yeux vieillis, et lourds d'années d'intoxication forçant le docteur à lui parler.  "Je ne peux pas te donner une prescription comme ça !" Le docteur a ouvert un tiroir de son bureau. Glissé une petite bouteille. "C'est tout ce que j'ai dans le bureau !". Il se leva et ragea: "prends là et va-t-en!" en criant hystériquement. L'expression du prêtre ne changea pas. Il ajouta plus doucement:

"Après tout, je suis un homme professionnel qui ne devrait pas être inquiété par des gens comme toi."

"C'est tout ce que tu as pour moi ? du GHB ? Tu ne peux pas me prêter 500 balles ?"

"Débarrasse! VA-T-EN AVANT QUE JE N'APPELLE LA POLICE !!"

"Ça va, ça va, docteur je m'en vais."

Il faisait bien entendu très froid et la marche était longue jusqu'à la maison de chambres. Rue minable, Chambre au dernier étage. "Ces marches..." a toussé le prêtre. Se trainant sur la balustrade. Il s'est rendu à la salle de bain. Des murs en panneaux jaunes. La toilette qui coule. Il a placé son butin sous l'évier. Enveloppé dans un sac de papier brun. L'a aussitôt repris. Il était de retour dans sa chambre, faisant glisser les gouttes dans le compte-gouttes. Il se roulait les manches, quand il entendit un grognement issu de chez le voisin. Chambre 18, le jeune homme Mexicain y avait habité. Le prêtre l'avait régulièrement croisé. Remarquant qu'il était bien flanqué. Il ne lui adressa jamais la parole. Ne voulait pas connexions juvéniles. Mauvaises nouvelles dans toutes les langues. Le prêtre avait eu sa part de mauvaises nouvelles dans sa vie. Il entendit à nouveau un grognement, un grognement qu'il sentait presqu'issu de lui-même. Les sons ne faisaient aucun doute sur ce qui se passait. "Un accident ou quelque chose, mais peu importe, je savoure mes médicaments avec ce son au travers de mes murs de papier, vous comprenez."

 

Le prêtre a laissé son compte-gouttes sur le comptoir. Froid corridor jusqu'à la porte 18 où il se mit à cogner.

"Quien es ?"

"C'est le prêtre fiston, j'habite à côté". Il pouvait entendre quelqu'un se trainer au sol. Le verrou de barrure à glissé, le jeune mexicain est apparu, dans ses boxers, les yeux noircis de douleur, il commença à tomber. Le prêtre l'a aidé à se rendre au lit. "Qu'est-ce qui ne va pas, fiston ?" "Ce sont mes jambes, senor, les crampes... et je n'ai plus de médicaments..."

Le prêtre voyaient bien les problème de ses jambes. Les noeuds comme dans une planche de bois dans ces jeunes jambes. Des jambes brillantes foncées poilues. "Il y a quelques années, je me suis blessé dans une course de vélo, aux jambes, je souffre depuis...Elles reviennent sans arrêt." Le vieux prêtre restait là. Sentant la douleur de l'autre. Il a baissé la tête comme pour prier, est retourné chercher son compte-gouttes, est revenu vers lui, "Ce n'est qu'un quart de GHB, fiston" "Je n'en demande pas beaucoup, senor" a plaidé le jeune homme. 

Le garçon dormait sur le lit quand le prêtre a quitté la chambre 18. 

Dans sa chambre assit sur le lit. 

Puis, ça l'a frappé comme le ferait une lourde et silencieuse neige. Toute la grise journée de la veille venait de lui rejouer en tête. Il restait assis, avec son immaculé fix. 

Et comme il était "le prêtre", il n'y avait présentement aucune raison de maintenant en appeler un. 

William S.Burroughs, décédé en 1997, aurait eu 110 ans depuis le 5 février cette année.

Kurt Cobain s'est enlevé la vie le 5 avril, il y a 30 ans, cette année. 

Les deux s'étaient rencontrés au Kansas. Burroughs l'avait trouvé facile-à-s'assombrir. N'a pas été surpris qu'il s'enlève la vie.  Disant même que Cobain ne s'était pas tué puisqu'il était, selon lui, déjà mort depuis au moins un an.

Qu'il l'était quand ils se sont rencontrés.